ما قيمة ما تُحدِّثنا به الأنفسُ إن لم يكن حديثَ تأنيبٍ وتوبيخٍ وتصويبٍ، أو حديثَ قناعةٍ ورضًا، أو دعوةً إلى التفكُّر في ملكوت الحق جلَّ وعلا؟
ما قيمتُه إن لم يكن بلسانٍ عربيٍّ مُبينٍ، يأخذ الألباب، ويُغني عن الأصحاب، ويُشعرك في وحدتك بالأُنس التام، والطُّمأنينة وراحة البال؟ فتخطو الخُطى، وأنت تحمل بين جنبيك قائدًا وواعظًا وأديبًا ساحر البيان.
ثم ما قيمة الأدب، إن لم يكن ترويحًا عن النفس، وتلوينًا للحياة، وتجميعًا للفصول في فصل الربيع؟ وما قيمة ما تقرؤه منه، إن لم تجد نفسك في كلمةٍ من كلماته، أو عبارةٍ من عباراته، أو صورةٍ من صوره؟ فتجدك تسقط منك عبرات بمرورك على بعض العبارات أحيانًا، وترتفع قهقهتُك في غرفتك كالمجنون أحيانًا، فتختلف ملامحُك باختلاف ما تقرؤه، ولربما نظر إليك أحدُهم، وحاله تقول: أبهذا الرجلِ جِنَّةٌ؟!
إن الأدب حقًّا هو الذي يخترق الأنفسَ بعبارة سهلة يسيرة، لا تكلُّف فيها ولا اصطناع، فصيحةِ اللفظ، شريفةِ المعنى؛ فتصنع بالقلوب ما يصنعه الغيثُ بالتُّربة الكريمة، وقد قال الأصمعي: “البليغ: هو من طبق المفصل، وأغناك عن المفسر”.
وهذا واللهِ ما وجدته في كتابات شيخ الأدباء علي الطنطاوي، عليه رحمات ربي تَتْرى؛ ولأن آخر كتاب قرأت له هو: “من حديث النفس”، كانت هذه السطور انطباعًا حول هذا الأخير، فكيف تراني أصف لكم تلك الجواهر والدرر الثمينة الموجودة بين جلدتي هذا الكتاب؟!
لقد قطفت منه ما يزيد عن عشرين زهرةً، أرويت بها نفسي، وزيَّنتُ بها فكري، وأهديتُها غيري، وما مثلي ومثل ما قطفت منها، إلا كمثل ما يفعله الغيث بالتربة الكريمة.
المصدر: شبكة الألوكة
